En el lecho de muerte
Pushkin Alexander Sergeevich (nacido el 26 de mayo (6 de junio) 1799 - muerte el 29 de enero (10 de febrero) 1837) - poeta ruso. El duelo (con pistolas) entre A. S. Pushkin y Georges de Gekkern (Dantes) tuvo lugar el 27 de enero (8 de febrero) de 1837 en las afueras de San Petersburgo, en la zona del Río Negro. En un duelo, Pushkin fue herido de muerte y murió 2 días después.
La muerte de Pushkin fue descrita por muchos de sus contemporáneos, pero su amigo, el escritor Vladimir Dal, fue el más detallado. 1837, 28 de enero: por la tarde, Dahl se enteró de la herida de Pushkin y se apresuró a ir a su casa.
“En Pushkin's”, recordó, “ya encontré una multitud en el pasillo y en el pasillo; un miedo a la anticipación recorrió los rostros pálidos. El Dr. Arendt y el Dr. Spassky se encogieron de hombros. Me acerqué al enfermo, me dio la mano y sonriendo dijo: "¡Mal, hermano!" Me acerqué al lecho de muerte y no lo dejé hasta el final del terrible día. La primera vez que me dijo que tú, - le respondí lo mismo, y fraternicé con él ya no por este mundo.
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Pushkin hizo que todos los presentes se hicieran amigos de la muerte; lo esperaba con tanta calma, estaba tan firmemente convencido de que la última hora lo había golpeado. Pletnev dijo: "Mirando a Pushkin, por primera vez no le tengo miedo a la muerte". El paciente rechazó positivamente nuestros consuelos y mis palabras: "¡Todos esperamos, no te desesperes y tú!" - respondió: "No, yo no vivo aquí; Moriré, sí, aparentemente, ya debería estar hecho ". En la noche del 29 lo repitió varias veces; preguntó, por ejemplo, ¿qué hora es? y en respuesta a mi respuesta volvió a preguntar abruptamente y con disposición: “¿Hasta cuándo voy a sufrir así? Por favor, apúrate."
Casi toda la noche me tomó de la mano, a menudo me pedía una cucharada de agua fría, un trozo de hielo y siempre lo hacía a su manera: él mismo tomaba el vaso del estante más cercano, frotaba su whisky con hielo, se quitaba y le ponía cataplasmas en el estómago, y siempre seguía diciendo: "¡Eso es bueno y genial!" En realidad, según él, sufría de dolor, no tanto como de una excesiva melancolía, que debe atribuirse a la inflamación de la cavidad abdominal … "¡Oh, qué melancolía", exclamó cuando el ataque se intensificó, "el corazón languidece!" Luego le pedía que lo recogiera, le diera vuelta o enderezara la almohada y, sin dejar que se terminara, solía detenerse con las palabras: "Bueno, bueno, bueno, está bien, y ya está, ¡ahora está muy bueno!" En general, fue, al menos en su trato conmigo, obediente y motivado, como un niño, hizo todo lo que le pedí que hiciera.
"¿Quién es mi esposa?" preguntó por cierto. Respondí: mucha gente participa en ti, el vestíbulo y el frente están llenos. “Bueno, gracias”, respondió, “pero ve y dile a tu esposa que todo, gracias a Dios, es fácil; de lo contrario, probablemente le dirán allí ".
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Por la mañana el pulso era sumamente pequeño, débil, puro, pero a partir del mediodía comenzó a subir, ya las seis de la tarde marcaba ciento veinte por minuto y el rebaño estaba más lleno y firme; al mismo tiempo, empezó a aparecer una leve fiebre generalizada … El pulso se hizo más parejo, menos frecuente y mucho más suave; Agarré, como un ahogado, de una pajita y, engañándome a mí mismo ya mis amigos, grité esperanza con voz tímida. Pushkin notó que estaba más alegre, tomó mi mano y dijo: "Dal, dime la verdad, ¿moriré pronto?" - "¡Aún esperamos por ti, de verdad, lo esperamos!" Me estrechó la mano y dijo: "Bueno, gracias". Pero, aparentemente, solo una vez lo sedujo mi esperanza; ni antes ni después de eso le creyó; preguntó con impaciencia: "¿El final es pronto?" - y añadió más: "¡Por favor, apúrate!"
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… Durante la larga y agonizante noche, miré con angustia esta misteriosa lucha entre la vida y la muerte, y no pude luchar contra tres palabras de Onegin, tres palabras terribles que se escuchaban persistentemente en mis oídos, en mi cabeza: las palabras:
¿Bien? - matado!
¡ACERCA DE! ¡Cuánto poder y elocuencia hay en estas tres palabras! Merecen la famosa pregunta fatal de Shakespeare: "Ser o no ser". El horror me invadió involuntariamente de la cabeza a los pies. Me senté, sin atreverme a respirar, y pensé: aquí es donde tenemos que estudiar la sabiduría experimentada, la filosofía de la vida; aquí, donde el alma es arrancada del cuerpo, donde lo vivo, el pensamiento hace una transición terrible hacia lo muerto y no correspondido, ¡que no se puede encontrar ni en libros gruesos ni en el púlpito!
Cuando la melancolía y el dolor se apoderaron de él, se fortaleció enérgicamente ya mis palabras: “Tienes que aguantar, querido amigo, no hay nada que hacer; pero no te avergüences de tu dolor, gemido, será más fácil para ti ", respondió abruptamente:" No, no, mi esposa lo oirá y es gracioso, ¡para que esta tontería me venza! " Seguía sin dejar de respirar rápido y de repente, su silencioso gemido se quedó en silencio por un rato.
El pulso comenzó a bajar y pronto desapareció por completo, y mis manos comenzaron a enfriarse. Dieron las 2 de la tarde del 29 de enero, y solo quedaban tres cuartos de hora en Pushkin. El espíritu vigoroso aún conservaba su poder; de vez en cuando sólo la mitad de la somnolencia, el olvido durante unos segundos empañaba mis pensamientos y mi alma. Entonces el moribundo, varias veces, me dio la mano, la apretó y dijo: "Bueno, levántame, vamos, sí más alto, más alto, bueno, vamos".
Habiendo recobrado el sentido, me dijo: "Tuve un sueño en el que estaba trepando alto contigo en estos libros y estantes, y mi cabeza daba vueltas". Una o dos veces me miró de cerca y me preguntó: "¿Quién es este, tú?" - "Yo, mi amigo". - "¿Qué es esto?", Continuó, "No pude reconocerte". Un poco más tarde, de nuevo, sin abrir los ojos, empezó a buscar mi mano y, estirándola, dijo: "¡Bueno, vamos, por favor, juntos!" Me acerqué a V. A. Zhukovsky y al conde Veliegorsky y les dije: ¡se va! Pushkin abrió los ojos y pidió moras mojadas; cuando la trajeron, dijo claramente: "Llama a tu esposa, deja que me alimente". Natalia Nikolaevna se arrodilló a la cabeza del moribundo, le llevó una cuchara, otra, y apretó la cara contra la frente de su marido. Pushkin le acarició la cabeza y dijo: "Bueno, nada, gracias a Dios, todo está bien".
Amigos, vecinos rodearon silenciosamente la cabeza de la persona que se iba; Yo, a petición suya, lo tomé por debajo de los brazos y lo levanté más alto. De repente pareció despertar, abrió rápidamente los ojos, su rostro se aclaró y dijo en voz baja: "¡La vida se acabó!" No lo escuché y pregunté en voz baja: "¿Qué pasó?" “La vida se acabó”, respondió clara y positivamente. "Es difícil respirar, es urgente", fueron sus últimas palabras. Una tranquilidad total se extendió por todo el cuerpo; las manos se han enfriado hasta los hombros, los dedos de los pies, los pies y las rodillas también; la respiración rápida y repentina se transformó cada vez más en lenta, tranquila y prolongada; otro suspiro débil, apenas perceptible, y un abismo inmenso e inconmensurable separaba a los vivos de los muertos. Murió tan silenciosamente que los demás no se dieron cuenta de su muerte ".
A. Lavrin
